Sin título

Cuando un poeta vive,
vive como todos,
su casa no es distinta
ni es distinta su mesa
ni su sangre.

Cuando un poeta habla,
no habla como todos:
habla soles

..............ciénagas

.........flequillos

..ecuaciones de tres incógnitas

...uñas

.........ausencia

...amor

.....hojas que caen

................nacimientos

.......y

miradas intensas azul zafiro

......................o Mare Nostrum.

Escudriña el mundo, disecciona, desperdiga.

Cuando ese poeta muere,
muere como todos,
su tumba no es distinta
ni es distinto su nicho
ni la pena.

Pero sus palabras blancas
murmuran al rozar la orilla
salada de la noche.